Em Krakatoa (Todavia, 176 pp, R$ 74,90), Veronica Stigger confirma seu lugar como mestra em produzir a “inquietante estranheza” por meio de uma orquestração sutil do discurso originário do mito (forma e conteúdo) com o cotidiano mais contemporâneo, do mais banal ao mais bizarro. Outra coisa que um romance, Krakatoa é uma obra transgênero, atravessada por personagens telúricos e cósmicos, elementares: a terra e o sol, o fogo e a água, o vento e a tempestade, o carvão e o petróleo, o pântano, o tsunami. O planeta cuja superfície apenas arranhamos é descrito como uma membrana instável pressionada e penetrada por fogo e água pelos dois lados, por cima e por baixo: a queda do céu e a explosão do útero ctónico, o parto do “feto infernal” que Gaia gesta em suas profundezas. Escrevendo em cima da catástrofe, a partir dela, em torno dela, Krakatoa não traz, entretanto, lições — traz visões.